Ancestral y pobre

Bajo estos vientos solares, yo elijo el turno de la noche.

Me sé víctima de la clepsidra que Cronos viola sin contemplaciones, pero soy victimaria en estas calles mojadas por una lluvia antigua como Las Parcas que hilan ciegas y cansinas, un destino que ignoro...

Me gusta la noche granate, su flujo violento y dócil a mis cartones donde escribo ésto, ya sin forma, pegoteada de papiros y ratones, a la luz pobre de una vela retorcida.

Y pienso... como disfruto ser polizonte en esta ciudad de ilustres escribas y malevos con princesas de colágeno. Y corbatas con sobretodo, zapatones con paraguas siniestros hacia las 'torres del Abasto'.